Eté Indien


Eté Indien des rentrées consommées
Lorsque le soleil frappe
Ses rayons ardents déjà obliques
La lune pointant dans un coin de ciel
Les hirondelles disparues
L’équinoxe comme une menace lointaine
De temps dégradé
- Ce n’est pas encore l’automne
La toile humide du paysage n’est pas encore de mise
Mais, dans la brise légère,
On sent déjà comme des gouttes prêtes à tomber
Alors on se hâte
De jouir de consommer
Ces quelques jours de sursis avant que la chape ne s’abaisse
Temps gris jours gris nuits précoces
Rincés par des vents toujours plus forts
Plus froids plus insipides
- Alors qu’on lui arrache peu à peu
Ses fleurs ses feuilles jusqu’aux jours mêmes
Qui s’amenuisent peaux de chagrin des bronzages entretenus
L’été s’acharne encore
Mais bientôt, l’automne déchirera la langueur ambiante
Les longues pluies délaveront les chaussées poussiéreuses
Les filles enfileront leurs bottes d’un coup sec
Et je partirai
Au fond de ma plume
M’immiscer dans les touches barbares des claviers informatiques
Ecrire de nouveaux chants
De nouveaux contes
Pour oublier que dehors n’est plus que grisaille et frimas
Et attendre, recluse dans mes rêves,
Que la chape se relève enfin

Il était indien
Et son frère esquimau
L’un avait trop chaud
L’autre et bien
Sous les feuilles tombantes
S’imaginait la pluie
Et grelottait d’avance
A l’idée que la nuit
Serait couleur d’étoile

Comme il était indien
Il avait peint de rouge
L’arête de son nez
Et mis de la terre sombre
Au creux de ses paupières
Sur ses joues on voyait
De longs traits malmenés
Qui dessinaient des ombres
Et des éclairs
Dorés
Mon frère disait-il
Regarde mon visage
Il brûle comme une flamme
Viens te chauffer approche

L’esquimau se taisait il pensait
Cet homme dont le visage
Jette ses derniers feux
Bientôt il sera mort
La brume déjà lui enserre les pieds
Le vent gèle sur sa peau
Les ocres et les dorures
Il chasse de sa figure
Les poussières orangées
Et rouges comme le sang
Alors nu et froid il tombera
Comme tombe la neige
Et les frimas

C’est la fin de l’été
Il était indien
Et son frère esquimau

Les hommes-saison et les filles en bottes ... Comment mieux aborder les saisons qui passent ?

Octobre étire des jours ivres de soleil,
Du petit matin frileux jusqu'au crépuscule,
L'été s'attarde, encore nimbé de vermeil,
Puis à regret, peu à peu, décline et recule.

Parée de mille feux, l'automne attend son heure,
Dépouille les arbres de leurs ultimes feuilles,
Dans l'éblouissement de ses chaudes couleurs,
Et plonge dans le silence, l'hiver au seuil.

Evanescent, fragile, fugitif printemps,
Evaporé, au rythme incessant des saisons...
Soleil timide, douceur de l'air et du temps,
Tu es l'espoir, la promesse et la déception.

Caresse de l'aube, lueur d'un autre jour ,
Nature qui s'éveille, tu frissonnes encore,
Ton règne est éphémère, malgré tes atours,
Car l'été t'emporte et t'achève, sans effort…

Ainsi tu passes, comme tout sur cette terre.
Et le printemps suivant ne resçucitera,
Dans une bouffée d'air si fraîche si légère,
Que l'humble regret de ce que l'autre emportât.

Ainsi l'été, ainsi l'automne, ainsi l'hiver.
Ainsi pour nous tous qui naissons et qui passons,
Ballottés par la vie, ses joies et ses chimères,
Et qui partons un jour, au coeur d'une saison.